Le banc des bavards
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Le banc des bavards
Sur la place du village se trouvait un vieux banc. Chaque matin, les habitants s'y asseyaient quelques minutes avant de partir travailler. On y parlait de la pluie, des tomates qui mûrissaient trop lentement, du chien du boulanger, des enfants qui grandissaient trop vite. Rien d'important, disait-on.
Un jour, un homme trouva ces conversations parfaitement inutiles. Il fixa au-dessus du banc une pancarte où l'on pouvait lire : « Merci de ne parler que de sujets importants. »
L'idée plut aussitôt. Dès le lendemain, plus personne n'évoqua les tomates, les oiseaux ou le chat de la fleuriste. Les discussions portaient désormais sur la politique, l'économie, les impôts, les guerres et les décisions du conseil municipal. Le banc avait gagné en sérieux.
Les semaines passèrent. Un vieil homme cessa de venir. Personne ne s'en aperçut. Autrefois, il racontait toujours la même histoire de truites pêchées cinquante ans plus tôt. On la connaissait par cœur, mais c'était en l'écoutant que chacun savait qu'il allait bien.
Peu après, la fleuriste ferma sa boutique. On apprit trop tard qu'elle était malade. Avant la pancarte, elle aurait glissé la nouvelle en parlant de ses géraniums.
Puis le boulanger vendit son commerce. Les habitants en furent surpris. Pourtant, quelques mois plus tôt, il aurait certainement laissé échapper son projet entre deux plaisanteries sur son vieux chien.
Le temps passa encore et, un matin, le maire traversa la place. Le banc était vide.
— C'est étrange, murmura-t-il. On dirait que le village est devenu triste.
Le cantonnier, qui remplaçait les lattes usées du banc, décrocha la pancarte pour travailler plus facilement. En la retournant, il découvrit quelques mots écrits au crayon, d'une écriture ancienne :
« Les conversations inutiles sont souvent celles qui empêchent les gens de devenir des inconnus. »