Les chroniques du cœur
Les chroniques du cœur
Les Chroniques du cœur apparurent dans le journal local au début du printemps.
Au départ, chacun se demanda ce qu’une rubrique sur les problèmes amoureux faisait là, entre les résultats sportifs, les annonces immobilières et les manifestations du week-end. Puis, tout le monde se mit à la lire. Et à en parler…
Le mardi, le jour de sa publication, on parlait plus de cette nouvelle rubrique que de la météo dans le village.
Certains s’y reconnaissaient. Personne ne restait indifférent.
En petit comité d’abord.
Sophie dit à Alain :
— Tu as vu cette nouvelle rubrique dans le journal local ?
— Oui bien sûr, c’est inattendu.
— On dirait qu’elle est écrite pour nous.
— Tu exagères.
— Mais non, je t’assure, rien que le titre du jour : Pourquoi on ne se parle plus après 20 ans de mariage ?
— Mais on se parle.
— Que tu dis ! Les conversations ne sont plus ce qu’elles étaient. Et la semaine prochaine, elle écrira peut-être sur les maris qui ne rangent jamais rien.
— Dans ce cas-là, elle s'inspire de moi.
— Tu vois !
À la boulangerie, les commentaires allaient bon train.
— Vous avez lu la chronique de cette semaine ?
— Oui. J'ai eu l'impression qu'elle parlait de mon mari.
La femme qui attendait derrière elles éclata de rire.
— Moi aussi.
— Ce n'est pas possible, protesta une autre. À un moment, elle écrit : "On finit parfois par ne plus voir ce que l'autre fait pour nous parce qu'on s'est habitué à ce qu'il le fasse." Mon mari croit que la maison se range toute seule.
— Oui et que les courses arrivent par magie dans le frigo, répondit la boulangère.
Les trois femmes rirent.
Dans les milieux plus masculins, la réaction était différente. Dans le bar où travaillait Léa, les hommes étaient un peu machos.
— Encore une nana qui a perdu une occasion de se taire.
— Ça y est ça commence la misogynie, dit Léa.
— Ne parle pas de ce que tu ne connais pas, tu es trop jeune.
— Je ne suis pas si jeune, je suis mariée.
— Tu parles, Enzo a encore du lait qui lui sort du nez quand tu appuies dessus.
— Eh bien moi je pense que vous devriez la lire plus attentivement cette chronique, vous comprendriez que vous êtes des dinosaures.
— Vous perdez votre temps avec cette rubrique.
— Pourquoi ?
— Parce que ça raconte toujours la même chose. Les hommes ne comprennent rien et les femmes sont des victimes.
— Ce n'est pas du tout ce qu'elle dit.
— Tu l'as lue ?
— Bien sûr.
— Moi aussi.
— Alors tu fais semblant de ne pas comprendre.
— Tiens, on dirait que même ceux qui critiquent la lise, cette chronique…
Le soir, en rentrant chez elle, Léa dit à Enzo :
— Et toi, tu en penses quoi de cette chronique ?
— C'est pour les couples qui ont des problèmes.
— Oui je pense aussi. Mais c’est amusant de voir tout le monde en parler.
— Dès qu’il y a des potins, tu es ravie.
Léa éclata de rire.
La semaine suivante c’est la pharmacienne qui lança le sujet.
— Notre chère chroniqueuse doit bien connaître mon mari.
— Ah bon ?
— Oui elle a décrit son comportement avec précision.
— Il a lu l’article ?
— Non, bien sûr, il prétend ne jamais la lire.
La coiffeuse n’était pas en reste.
— Il n’y a pas une seule de mes clientes qui ne la lit pas cette fameuse chronique.
Elle cria vers la partie réservée aux hommes :
— Et de ton côté, Gérard ?
— Personne ne la lit. Mais tout le monde en parle.
Un vendredi soir, Alain alla chercher Sophie à la sortie du travail.
— Qu’est-ce que tu fais là ?
— Je me disais que ce serait bien de prendre une soirée pour nous. On pourrait aller au restaurant.
— C’est une bonne idée.
Elle monta dans la voiture et y découvrit un magnifique bouquet de roses.
— C’est pour moi ?
— Qui d’autre ?
— Qu’est-ce qui t’arrive ?
— Rien, je t’assure.
Le lendemain, Sophie appela sa meilleure amie.
— Nathalie, devine ?
— Quoi ?
— Alain m’a offert des fleurs et m’a emmenée au restaurant hier soir.
— Ça cache quelque chose ?
— Je ne sais pas. Ça m’intrigue. Je me suis dit que soit il a quelque chose à se faire pardonner, soit il lit les chroniques du cœur et commence à comprendre certaines choses.
— Ce serait chouette. Moi, Vincent, ne m’a pas offert de fleurs depuis une éternité.
— Fais lui lire les chroniques !
— Bonne idée. Je lui soufflerai l’idée.
— Tu pourrais me demander mon avis avant de changer de chaîne, dit Léa.
— Mais elle est nulle cette émission.
— C’est pas une raison. Tu vois dans le journal, c’était marqué que…
— Ça y est la chroniqueuse a encore frappé !
— Mais arrête de te moquer, dit elle en lui lançant un coussin.
— On dirait ma mère. Elle n’arrête pas de critiquer mon père.
— N’importe quoi. Tes parents s’entendent super bien.
— Oui mais elle donne toujours des conseils.
— Et qui l’écoute ?
— Personne.
Le téléphone d’Enzo sonna.
— Tiens, c’est justement ma mère. Allo, M’man, on parlait de toi.
— En bien j’espère, dit Nathalie.
— On parlait de la Chronique du cœur. Tu la lis ?
— Comme tout le monde.
Après avoir raccroché, Nathalie replia soigneusement le journal posé sur la table. Puis elle découpa la chronique et la glissa avec les précédentes dans une chemise cartonnée.
Un bruit de clés dans l'entrée la fit sursauter.
Le dossier lui échappa des mains. Les feuilles se dispersèrent sur le carrelage.
— Qu'est-ce que tu fabriques ?
Vincent se baissa pour l'aider à les ramasser. Son regard tomba sur les coupures de journaux.
— Tu gardes tout ça ?
— Apparemment.
— Pourquoi ?
Nathalie récupéra une feuille et la remit dans le dossier.
— J'aime bien certaines phrases.
— À ce point-là ?
— C'est bien écrit.
Vincent sourit.
— On dirait une adolescente qui est amoureuse en secret.
— Ne te moque pas.
— Je ne me moque pas.
Il lui tendit les dernières feuilles.
— Tu sais, je crois que tu es sa lectrice la plus fidèle.
Nathalie referma le dossier.
— Je ne suis sûrement pas la seule.
Tout le village était réuni pour les fêtes de la Saint-Jean. Le soir au traditionnel repas Sophie dit :
— Ça fait drôle que cette année il n’y ait pas les Bourgoin. Ils savaient drôlement bien mettre l’ambiance.
— Ils l’ont tellement mis l’ambiance qu’ils ont fini par divorcer.
— C’est vrai. C’est dommage qu’à cette époque notre chroniqueuse mystère n’écrivait pas encore. Ça les aurait peut-être aidés.
— Justement en parlant de mystère, moi je sais qui c’est.
— Ah bon ? Et c’est qui ?
— Une copine de ma femme, elle lui met plein d’idées dans la tête !
— N’importe quoi, dit Sophie. Mais j’aimerais bien la remercier.
— De quoi ?
— De m’avoir rendu mon mari.
— On devrait lui écrire.
— On devrait chercher qui c’est.
— Ça ne peut être que qu’une femme qui a fait des études et qui connaît tout le monde ici.
— Pourquoi ?
— Elle écrit bien, et à sa manière elle entre dans chacune de nos maisons.
— C’est pas faux. On dirait qu’elle vit chez moi.
Léa, Sophie et Nathalie étaient toutes d’accord sur ce point.
Enzo ajouta :
— On dirait pas, elle vit chez moi, j’y ai droit toute la journée.
Léa se défendit.
— Tu veux me faire passer pour quoi, là ?
— Te fâches pas. Moi aussi j’ai fini par bien l’aimer.
— Effectivement, elle fait pratiquement partie de nos vies.
— Eh bien moi je vais écrire au journal. On verra si j’ai une réponse, dit Sophie.
— Pas bête, ça. Tu auras peut-être une lettre signée de son nom.
Dès le lendemain, Sophie passa une bonne partie de la matinée devant une feuille blanche.
— Qu'est-ce que tu fais ? demanda Alain.
— J'écris à la chroniqueuse.
— Sérieusement ?
— Pourquoi pas ?
— Et qu'est-ce que tu vas lui raconter ?
— Je tiens à la remercier. Je n’avais pas été aussi heureuse depuis bien longtemps.
Dès le mardi suivant, Sophie se jeta sur le journal.
Elle dit à Nathalie.
— Tu crois qu’elle m’aura répondu ?
— Tu vas le savoir tout de suite, répondit Nathalie.
Sophie parcourut la page.
— Oh, je suis déçue, il n’y a rien.
— Non mais tout n’est pas perdu. Regarde en bas, elle invite les gens à lui écrire.
Il fallut encore une semaine pour qu’une réponse arrive. Sophie et Nathalie étaient penchées sur le journal à lire la réponse de la chroniqueuse.
La réponse s’adressait directement à Sophie.
« Vous me remerciez de vous avoir aidée à retrouver votre mari. Pourtant, les mots ne font pas tout. Ils peuvent ouvrir une porte, mais il faut encore que quelqu'un accepte de la franchir.
« Votre mari semble avoir fait ce pas vers vous. Peut-être avait-il simplement besoin qu'on lui rappelle le chemin. »
— C’est beau, dit Nathalie, j’aimerais bien recevoir ce genre de courrier.
— Écris-lui alors.
— Pour lui dire quoi ?
Chaque mardi, les habitants attendaient la nouvelle chronique.
Sophie continuait à les lire avec enthousiasme. Léa s'en servait parfois pour taquiner Enzo. Nathalie les découpait toujours avec le même soin. Un soir, en rentrant du travail, Vincent trouva la maison vide. Au début, il ne s'inquiéta pas. Nathalie avait parfois du retard. Il l’appela plusieurs fois. La messagerie répondit à chaque tentative.
Il finit par téléphoner à Sophie.
— Elle est chez toi ?
— Non. Pourquoi ?
— Je ne la trouve pas.
Quelques minutes plus tard, Sophie était là. Ensemble, ils parcoururent la maison. Ils vérifièrent les pièces, ouvrirent les placards, cherchèrent un mot sur la table de la cuisine. Rien.
Dans le buffet du salon, Sophie découvrit la chemise cartonnée.
— C'est quoi ça ?
Vincent l’ouvrit. Des dizaines de chroniques soigneusement découpées et classées par date apparurent. Toutes étaient là.
— Elle les a toutes gardées...
— Oui, mais je ne comprends pas.
Vincent referma les yeux quelques secondes.
— J'ai fait n'importe quoi.
— Pourquoi tu dis ça ?
Il passa la main sur la couverture du dossier.
— J'ai voulu réparer mon couple en m'occupant de ceux des autres.
Sophie le regarda sans comprendre.
— De quoi tu parles ?
Lorsqu'il releva la tête, ses yeux étaient remplis de larmes.
— La chroniqueuse, c'est moi.
Le lendemain matin, Vincent trouva sur son bureau le courrier transmis par le journal. Parmi les enveloppes, l'une d'elles attira son attention. Il reconnut l’écriture sur l’enveloppe.
À l'intérieur se trouvait une simple feuille.
« Grâce à vos conseils, j'ai quitté mon mari.
Pendant des mois, j'ai cru que vos chroniques parlaient de lui, avant de comprendre qu'elles parlaient surtout de moi.
Merci de m'avoir aidée à retrouver mon chemin. »
Vincent relut la lettre. Sur son bureau, les réponses aux lecteurs attendaient d'être rédigées. Pour la première fois depuis le début des Chroniques du cœur, il ne trouva rien à écrire.
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